Горюнов Яков Васильевич
Теплое майское утро… Ласковое солнышко заглядывает в мою комнату, а лучи его путаются в моих волосах, слепят глаза, словно говорят: «Ну, посмотри: какая красота вокруг!» Открываю окно: на деревьях распускаются нежные клейкие листочки, тянутся к солнцу, как к родной матери, а воробышки чирикают, моют свои крылышки в лужице. Кажется, что вся земля, вся природа радуется сегодняшнему дню. А на календаре – 9 Мая. Великий день – день Победы! По телевизору идёт концерт, я слышу голос Льва Лещенко: «День Победы! Как ты был от нас далёк…». Да, далёк… Кто-то дожил до победы, а кто-то…
Передо мной портрет моего прадедушки. Смотрю на единственную сохранившуюся фотографию. Добрые глаза, непослушные волосы… Все говорят, что я очень похожа на него.
Он ушёл на фронт, оставив жену с двумя малолетними детьми. Его дочери, моей бабушке, в то время было всего 3 годика. Она не понимала значение слова война, но по встревоженным лицам своих родителей поняла, что произошло что-то страшное, ужасное. Бабушка хорошо помнит прощание с отцом, который взял её на руки, прижал к себе. Щека его была колючая и щекотала её. Девочке хотелось смеяться, но все почему-то плакали, и она тоже заплакала. Его провожала вся деревня.
Оставшись одни, женщины взвалили на себя всю мужскую работу. Работала прабабушка Прасковья Сергеевна целыми днями на шахте, добывала молибден. Домой приходила только поесть. Кроме этого, была и другая работа. Она впрягалась в плуг, пахала землю, косила и стоговала сено. Трудно перечислить то, чего она не делала. Моя бабушка с братом рано стали взрослыми. Они помогали матери во всём: гребли сено, прибирались в доме, носили воду, пасли скот, работали на огороде, собирали колоски в поле. Жили очень голодно, но понимали, что им всё равно легче, потому что на их земле нет фашистов, нет смертей. Самое страшное и радостное – ожидание почтальона. Как только он появлялся в деревне, все высыпали на улицу, ждали заветные треугольнички. Читали долгожданные письма с фронта всей деревней, знали их наизусть. Боялись получать «казённые» письма – похоронки.
От прадедушки долго не было весточки. Я не представляю, сколько пережила моя прабабушка. Все глаза проглядела, выплакала, но однажды увидела на дороге знакомую фигуру. Бросилась навстречу, повисла на родном плече… Оказывается, он был тяжело ранен, лежал в госпитале, а сейчас дали ему отпуск на несколько дней. Бабушка вспоминает, какой он был худой, обросший, но такой родной. Она плачет, ведь это была последняя встреча с ним. Бабуля уже сама старенькая, часто болеет, но рассказывает о нём так, словно это было вчера. И я вижу молодого солдата, который, спасая своих товарищей, бросается с гранатой под танк.
Осколочные ранения. Госпиталь… Прадедушка ничего страшного старался не рассказывать о войне, потому что берёг своих родных. Дни отпуска пролетели незаметно.
Осень… 1942год… Прадедушка шёл, стараясь не оглядываться, потому что существует такая примета: «оглянешься – больше не вернёшься». Прабабушка плакала, плакали дети, предчувствуя беду. И она пришла, не обошла нашу семью. В 1943 году пришла «казённая» бумага в наш дом: «Пропал без вести».
Прабабушка долго ждала мужа… Закончилась Великая Отечественная война, а Горюнов Яков Васильевич так и не вернулся с полей сражений…
Мы, его правнуки, почти ничего не знаем о нём. Как он воевал, каков его фронтовой путь, где был ранен, где погиб? Единственный свидетель – моя бабушка Трофимова Людмила Яковлевна, которая поделилась с нами скупыми воспоминаниями, помнила мало, поэтому мы с мамой решили своими силами собрать информацию о нем, воспользовавшись сетью Интернет. Мы узнали, что есть сайт «Мемориал», который содержит информацию о защитниках Отечества, погибших и пропавших без вести в период Великой Отечественной войны. Введя известные данные, мы очень обрадовались, увидев в списке знакомую фамилию. «Горюнов Яков Петрович, 1915 года рождения. Место службы – полевая почта 07390. Пропал без вести в декабре 1943 году». …
78 лет Великой Победе. Каждый год я с гордостью несу фотографию своего прадедушки в Бессмертном полку, а когда стою на митинге, то понимаю, что каждое слово, которое звучит в этот день, посвящено ему. Как бы мне хотелось с ним встретиться, рассказать о нашей жизни, обнять и сказать: «Я люблю тебя, мой родной, и горжусь тобой!» Хочется рассказать, что я похожа на него не только внешне, но и своим «боевым» характером.
Я вступила в ряды «Юнармии», патриотический клуб «Поиск», где собираю и изучаю материалы про тех, кто не вернулся с войны. Чингиз Айтматов писал: «Человек не умирает до тех пор, пока живут знавшие его». Думаю, что то, чем я занимаюсь, помогая обрести вновь своих родных, святое дело и прадед был бы рад этому.
Передо мной портрет моего прадедушки. Смотрю на единственную сохранившуюся фотографию. Добрые глаза, непослушные волосы… Все говорят, что я очень похожа на него.
Он ушёл на фронт, оставив жену с двумя малолетними детьми. Его дочери, моей бабушке, в то время было всего 3 годика. Она не понимала значение слова война, но по встревоженным лицам своих родителей поняла, что произошло что-то страшное, ужасное. Бабушка хорошо помнит прощание с отцом, который взял её на руки, прижал к себе. Щека его была колючая и щекотала её. Девочке хотелось смеяться, но все почему-то плакали, и она тоже заплакала. Его провожала вся деревня.
Оставшись одни, женщины взвалили на себя всю мужскую работу. Работала прабабушка Прасковья Сергеевна целыми днями на шахте, добывала молибден. Домой приходила только поесть. Кроме этого, была и другая работа. Она впрягалась в плуг, пахала землю, косила и стоговала сено. Трудно перечислить то, чего она не делала. Моя бабушка с братом рано стали взрослыми. Они помогали матери во всём: гребли сено, прибирались в доме, носили воду, пасли скот, работали на огороде, собирали колоски в поле. Жили очень голодно, но понимали, что им всё равно легче, потому что на их земле нет фашистов, нет смертей. Самое страшное и радостное – ожидание почтальона. Как только он появлялся в деревне, все высыпали на улицу, ждали заветные треугольнички. Читали долгожданные письма с фронта всей деревней, знали их наизусть. Боялись получать «казённые» письма – похоронки.
От прадедушки долго не было весточки. Я не представляю, сколько пережила моя прабабушка. Все глаза проглядела, выплакала, но однажды увидела на дороге знакомую фигуру. Бросилась навстречу, повисла на родном плече… Оказывается, он был тяжело ранен, лежал в госпитале, а сейчас дали ему отпуск на несколько дней. Бабушка вспоминает, какой он был худой, обросший, но такой родной. Она плачет, ведь это была последняя встреча с ним. Бабуля уже сама старенькая, часто болеет, но рассказывает о нём так, словно это было вчера. И я вижу молодого солдата, который, спасая своих товарищей, бросается с гранатой под танк.
Осколочные ранения. Госпиталь… Прадедушка ничего страшного старался не рассказывать о войне, потому что берёг своих родных. Дни отпуска пролетели незаметно.
Осень… 1942год… Прадедушка шёл, стараясь не оглядываться, потому что существует такая примета: «оглянешься – больше не вернёшься». Прабабушка плакала, плакали дети, предчувствуя беду. И она пришла, не обошла нашу семью. В 1943 году пришла «казённая» бумага в наш дом: «Пропал без вести».
Прабабушка долго ждала мужа… Закончилась Великая Отечественная война, а Горюнов Яков Васильевич так и не вернулся с полей сражений…
Мы, его правнуки, почти ничего не знаем о нём. Как он воевал, каков его фронтовой путь, где был ранен, где погиб? Единственный свидетель – моя бабушка Трофимова Людмила Яковлевна, которая поделилась с нами скупыми воспоминаниями, помнила мало, поэтому мы с мамой решили своими силами собрать информацию о нем, воспользовавшись сетью Интернет. Мы узнали, что есть сайт «Мемориал», который содержит информацию о защитниках Отечества, погибших и пропавших без вести в период Великой Отечественной войны. Введя известные данные, мы очень обрадовались, увидев в списке знакомую фамилию. «Горюнов Яков Петрович, 1915 года рождения. Место службы – полевая почта 07390. Пропал без вести в декабре 1943 году». …
78 лет Великой Победе. Каждый год я с гордостью несу фотографию своего прадедушки в Бессмертном полку, а когда стою на митинге, то понимаю, что каждое слово, которое звучит в этот день, посвящено ему. Как бы мне хотелось с ним встретиться, рассказать о нашей жизни, обнять и сказать: «Я люблю тебя, мой родной, и горжусь тобой!» Хочется рассказать, что я похожа на него не только внешне, но и своим «боевым» характером.
Я вступила в ряды «Юнармии», патриотический клуб «Поиск», где собираю и изучаю материалы про тех, кто не вернулся с войны. Чингиз Айтматов писал: «Человек не умирает до тех пор, пока живут знавшие его». Думаю, что то, чем я занимаюсь, помогая обрести вновь своих родных, святое дело и прадед был бы рад этому.
